(Если не считать импровизированного чтения «Федота-стрельца» по ролям и не искать поэтичное в чем угодно и путать это с поэтическим)
Итак, поэтический вечер:
1) состоялся;
2) состоялся с успехом.
Кружковцы читали очень разные (и прекрасные!) стихи, которыми хочется поделиться, потому что найти что-то цепляющее в таком разнообразии будет несложно многим. Не будем затягивать и насладимся поэзией.
Мишель Уэльбек
«Я умников боюсь и их дрянных затей…»
Я умников боюсь и их дрянных затей,
Лишающих меня моих амфетаминов.
Зачем же отнимать единственных друзей?
Я так устал, я – прах, и жизнь распалась, минув.
Все эти лекари, подобно гнойникам,
Мой иссосали мозг – кто их нудить заставил?
Но я-то жил и жив помимо норм и правил.
Плевать! Такую жизнь задаром вам отдам.
Порою по утрам от ломки так корячит,
Что впору завопить. Но боль пройдет. Плевать!
А уж на здравоохранение тем паче.
По вечерам, один, я падаю в кровать,
Я Канта перечту, а день свой вспоминать —
Как вскрыть нарыв. Плевать! Жить не могу иначе.
Александр Вертинский
«Убившей любовь»
Какое мне дело, что ты существуешь на свете,
Страдаешь, играешь, о чём-то мечтаешь и лжёшь,
Какое мне дело, что ты увядаешь в расцвете,
Что ты забываешь о свете и счастья не ждёшь.
Какое мне дело, что все твои пьяные ночи
Холодную душу не могут мечтою согреть,
Что ты угасаешь, что рот твой устало-порочен,
Что падшие ангелы в небо не смеют взлететь.
И кто виноват, что играют плохие актёры,
Что даже иллюзии счастья тебе ни один не даёт,
Что бледное тело твоё терзают, как псы, сутенёры,
Что бледное сердце твоё превращается в лёд.
Ты — злая принцесса, убившая добрую фею,
Горят твои очи, и слабые руки в крови.
Ты бродишь в лесу, никуда постучаться не смея,
Укрыться от этой, тобою убитой любви.
Какое мне дело, что ты заблудилась в дороге,
Что ты потеряла от нашего счастья ключи.
Убитой любви не прощают ни люди, ни боги.
Аминь. Исчезай. Умирай. Погибай и молчи.
Иосиф Бродский
«На независимость Украины»
Дорогой Карл Двенадцатый, сражение под Полтавой,
Слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
«Время покажет кузькину мать», руины,
Кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченый изотопом,—
Жовто-блакитный реет над Конотопом,
Скроенный из холста: знать, припасла Канада —
Даром, что без креста: но хохлам не надо.
Гой ты, рушник-карбованец, семечки в потной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
Сзалитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя, строго:
Скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.
Ступайте от нас в жупане, не говоря в мундире,
По адресу на три буквы на все четыре
Стороны. Пусть теперь в мазанке хором Гансы
С ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть, так сообща, сук выбирая в чаще,
А курицу из борща грызть в одиночку слаще?
Прощевайте, хохлы! Пожили вместе, хватит.
Плюнуть, что ли, в Днипро: может, он вспять покатит,
Брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
Отвернутыми углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом! Вашего неба, хлеба
Нам — подавись мы жмыхом и потолком — не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коли была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом!
Вас родила земля: грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Эта земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой-да левада-степь, краля, баштан, вареник.
Больше, поди, теряли: больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза,
Нет на нее указа ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
Будете вы хрипеть, царапая край матраса,
Строчки из Александра, а не брехню Тараса.
Дан Андерссон
«Если исцеленья нет старинной ране…»
Если исцеленья нет старинной ране,
Если одинокий голос твой под стать
Жалобному крику журавля в тумане,
Если жить — что камни на спине таскать,
Надышись ядреным воздухом осенним;
Постоим у изгороди, друг,
Поглядим, как в ясной сини, над селеньем,
Тянут гуси дикие на юг.
Станислав Матусевич
«Любой душе для счастья нужен тот…»
Любой душе для счастья нужен тот, кому не все равно,
Кто будет рядом, скажет пару теплых слов.
Вы конечно меня простите, но в человеке так заведено,
Что его душевный порыв, настолько чуткий, нежный,
Требует ему внимания, иначе одно ему приговорено,
Долгая мука одному среди блядей здешних.
Таится мысль о том, что не будет никогда так хорошо,
Как нужно влюбленному творцу, но это просто мысли,
Открой глаза, твои серьезны шансы, этот мир прекрасен!
А если не согласен, то жизнь свою переосмысли,
Тебе дано все, что бы жить возвышенной жизнью,
Но ты гибнешь в лени, разврате и мечтании.
Есть только одна, что внушает мне надежду,
Когда смотришь на нее, кажется – судьба.
Конечно, может показаться что я невежда
Но я будто слепец, читающий по Брайлю.
Моя рука бежит по этим волосам, играет с прядями,
Хочется повалить на кровать, самому опрокинуться рядом
У нас будет единственный порок, не ночь а эпоха разврата.
Будет буря эмоций, напишем свой рассказ, где мы оба прекрасны
Там все семь чудес с тобой не сравнить. Наш удел – персеверация.
Внутри меня все пылает, больше не будет как раньше
Я люблю этот мир, свет, покой и тебя.
Максим Матковский
«Поехал я как-то зимой на птичий рынок…»
Поехал я как-то зимой на птичий рынок
И хотел купить себе птичку,
Чтобы пела по утрам,
Но у ворот меня встретил старичок.
Он сказал:
Эй, паренек, я вижу, ты хороший паренек,
Зачем тебе птицы?
От них перья летят и просо
По всему дому,
И помет за ними убирать,
И кормить их, и лечить,
То поют они, то не поют,
А потом улетят и даже спасибо
Не скажут.
Купи лучше, паренек, у меня собаку.
Ну, я подумал-подумал
И купил пса.
Привез его домой,
А он не бегает, не лает,
Лежит себе в углу,
Хвостом он не виляет.
Жена вернулась с работы и спросила:
Ты зачем мертвого пса притащил?!
Я присмотрелся — и вправду мертвый,
В шерсти белые червячки копошатся.
Обманул меня старичок! Гадкий-гадкий старичок!
Я пса кинул в мешок и обратно
На рынок помчал.
Стоял старичок у ворот
И другого пса всем предлагал.
Я сказал ему:
Заберите вашу мертвую собаку,
Верните мне деньги!
Он ответил:
Эй, паренек, я вижу, ты хороший паренек,
Но ты ничего не понял.
Вот когда сам умрешь — тогда и поймешь.
И настал тот день,
И умер я. Знаете, как?
Меня сбил троллейбус,
Потому что я стал старым,
Слепым и глухим.
Не стоило мне переходить
В тот вечер дорогу,
Лучше бы лежал себе и радиоточку
Слушал!
Меня сбил троллейбус —
Он ехал до конечной без остановок,
У водителя было удивленное лицо,
Потому что перед смертью
Я сказал ему:
Не переживай, паренек,
Мир так устроен —
В одной из жизней
За рулем буду сидеть я,
А ты будешь играть старика!
И вот я умер и прошел
Все необходимые процедуры,
Мертвецы ходили скучные,
И только я был веселый,
Ведь прибежала собака моя!
Как она начала гавкать,
Вы бы слышали!
Вы бы видели,
Как все мертвецы мне завидовали!
И глаз не могли отвести
От пса моего,
Но я никому не разрешал
Играться с ним.
С псом игрался
Только я один,
Так им и надо,
При жизни-то они
Не заводили дохлых псов,
А я завел!
Пес катал меня по аду
На спине.
Еду я по аду на псе,
Еду по аду я на псиной спине,
На спине пса по аду еду я,
Катаюсь я в аду верхом на псе!
И все мне хлопают, кричат:
Ура! Вон тот паренек на псе!
Шарль Бодлер
«Опьяняйтесь»
Из сборника «Парижский сплин» (XXXIII)
Надо быть вечно пьяным, в этом — всё; вот — единственное решенье. Чтоб не чувствовать жуткого груза Времени, разбивающего вам плечи и пригибающего вас к земле, опьяняйтесь без устали.
Но чем? Вином, поэзией иль добродетелью, на ваше усмотренье. Но опьяняйтесь.
И если однажды, на ступеньках дворца, над зелёной травой возле рва, в мрачном одиночестве комнаты, вы очнётесь, а похмелье уходит или ушло, спросите у ветра, у волны, у звезды, у птицы, у часов, у всего, что убегает, у всего, что стонет, у всего, что катится, у всего, что поёт, у всего, что говорит, спросите, который час; и ветер, волна, звезда, птица, часы вам ответят: «Час опьяненья! Чтоб не быть рабами, замученными Временем, опьяняйтесь; опьяняйтесь непрерывно! Вином, поэзией иль добродетелью, на ваше усмотренье».
Хмель поэзии определенно ударил в голову «Второго Литературного», так что новые поэтические вечера не заставят себя долго ждать!
P. S. Эта статья не создавалась исключительно с целью рекламы творчества прерафаэлитов.
